por Joaquín Lucesoli
Pabellón azul. Sala Julio Cortázar. En la entrada una mesa con libros y una cálida mujer, como todo allí, respondiendo algunas preguntas. Recorro con la mirada ambas paredes laterales. Me llama la atención la cantidad de lienzos colgados en ellas, con pinturas abstractas iluminados por suaves luces. En el fondo un cartel con el lema “36º Feria del Libro de Buenos Aires. Festejar con libros 200 años de historia”. A su lado otro, de igual porte, que anuncia: 5º Festival internacional de poesía. Entro a la sala y me entretengo mirando los libros de la mesa. Son obras de los autores que esta tarde van a invitarnos a entrar a sus casas, esas que se han forjado con la particular materia prima que es el lenguaje. Por cada poeta un mundo, una construcción intima sobre qué se dice y la forma en que se lo hace. En esta ocasión se trata de los mundos de los poetas Maria Julia De Ruschi, Bruno Di Benedetto, Miguel Angel Federik y Hélene Dorian.
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...quizás haya estallado
la Bomba, fuera de mi consciencia.
Sí, así ha sido ciertamente. Y el fin
del Mundo ya ha sucedido: una cosa
muda caída en el contraluz del crepúsculo.
Sombra ¿quién trabaja en esta era?
¡Ah, sagrado siglo XX, región del alma
en la que el Apocalipsis es un viejo evento!
El Pontormo con un operador
meticuloso, ha dispuesto cantones
de casas amarillentas, para cortar
esta luz densa y blanda,
que desde el cielo amarillo se transforma en marrón
empolvado de oro sobre el mundo ciudadano...
y como plantas sin raíz, casas y hombres,
crean solo mudos monumentos de luz
y de sombra, en movimiento: porque
su muerte está en su movimiento.
Pasan, como sin ninguna columna sonora,
automóviles y camiones, bajo los arcos,
en el asfalto, contra el gasómetro
en la ora, de oro, de Hiroshima,
después de veinte años, cada vez más adentro,
en esa, su muerte gesticulante: y yo,
retardatario en la muerte, adelantado
en la vida verdadera, bebo la pesadilla
de la luz como un vino estimulante.
¡Nación sin esperanzas! El Apocalipsis,
estallando fuera de las conciencias,
en la melancolía de la Italia de los Manieristas,
ha matado a todos: obsérvenlos, sombras
chorreantes de oro en el oro de la agonía.
